Вся жизнь – предательство кого-то.
А все равно. А хоть кого.
Всё просто, скучно, как работа,
Где каждый целит в своего...
Сбежишь ли от всего в иное,
В безлюдье на закате дней -
И там – предательство сплошное
Себя и памяти своей.
И крикнуть хочется: «Довольно!
Ну, сколько можно жить, греша?!»
Всё хорошо. Повсюду больно.
Жива, жива ещё душа.
А все равно. А хоть кого.
Всё просто, скучно, как работа,
Где каждый целит в своего...
Сбежишь ли от всего в иное,
В безлюдье на закате дней -
И там – предательство сплошное
Себя и памяти своей.
И крикнуть хочется: «Довольно!
Ну, сколько можно жить, греша?!»
Всё хорошо. Повсюду больно.
Жива, жива ещё душа.