Душу твою вынули напоказ.
Душу твою вынесли на мороз.
Лоно её вспорото, как матрас…
Это пройдёт. Только не надо слёз.
Руки твои - в грязных чужих следах.
Только не плачь…. Это не твой позор.
Видишь: плывёт озеро в облаках?
Нет ничего чище таких озёр…
Звоню домой жене. Отвечает. Через несколько мгновений слышу голос сына: «Папа! Папа!» Ему скоро два года. Затем связь начинает прерываться какими-то помехами. Треск. Пиканье нажимаемых кнопок. И всё. Связь обрывается. Звоню снова. Повторяется то же самое. И так – несколько раз подряд. Наконец, удается спросить: - Что там у вас происходит? "Твой сын целует телефонную трубку», - отвечает жена. Чувствую, что плохо вижу. Это слёзы…
В природе не существует
мертвой тишины.
Вся тишина - живая...
Словно чайки над волнами моря, кипят, копошатся над землёй бесчисленные неугомонные ликующие танцующие в небесах неслышные крики. Кричит трава о том, что она растет и как это хорошо – расти! Горы возвышаются, как застывшие каменные крики, хотя и вовсе они не застыли, а тоже кричат, только ооооочень медленно.