Над ним потешаются часто -
Доверчивым, словно дитя,
А он… улыбается счастью,
В распахнутом небе летя.

В стороне седой, восточной,
Как сто лет тому назад:
Чайный, сахарный, цветочный,
Худо-бедный, дынно-сочный
Ходит-бродит ай-миллят.

Затравлен критиков толпою,
Как стаей бешеных волков,
Печальной полночью глухою
Я сочинил стихи без слов…

Не стоит говорить ни слова.
Хандра сквозная выжгла стих….
Всё, что ни сделаю – хреново,
Ещё хреновей – у других.

Он везде казался нервным,
Вечно хмурым, словно дым.
Никогда он не был первым,
Но зато всегда вторым.

Седые безлюдные дали.
Снегами объятый покой.
Дойти до огня ли, следа ли –
Надежды почти никакой.

Дыша прозрачным воздухом осенним,
Он сочинял стихи по воскресеньям
И чаем запивал, не торопясь,
Слова про холод, изморось и грязь…

Улыбаясь беспричинно,
С песней бодрою в пути
Шёл по улице мужчина
Лет примерно тридцати.

Огненный цвет молодых гербер.
В робкой руке букет…
- Кто это, Таня? Твой кавалер?
Ты его знаешь?

«Пророков нет в отечестве своём,
Да и в других отечествах не густо…»
В.Высоцкий

Не надо слов, не говори…
Что скажут – не твоя забота.
Ты знаешь правду изнутри:
Ей чужды грязь и позолота.