Каким ветром меня сюда занесло? Да и есть ли я? И точно ли, что я есть именно то, что есть, и именно здесь нахожусь? Конечно, я имею в виду не ту бренную оболочку, с которой меня идентифицируют окружающие. Она износится и истлеет очень скоро. Но меня там, в ней, уже не будет, кстати. Никого там, в своей оболочке, нет с того самого момента, который называется «смерть». Хоронят оболочку, ибо человека похоронить невозможно.