В воздухе, словно в зеркале, кипит дождь. Под ним закипают, пузырятся лужи. Бурлит ручьями кипящая вода. Море волнами кипучими несётся на скалы, брызжет слюной, разбивается вдрызг. Вдоль берегов белое кружево чаек кипит. Спешат, роятся они, выхватывая из прибрежных вод пахнущую клейкой чешуёй, трепещущую серебристую добычу. Их крики ветер уносит.
И кипят, кипят листвой на ветру, бесконечно кипят упругие тонкорукие ивы, широкошумные тополя, жилистые оливы. Вот она, жизнь кипучая, стремглав летит по шоссе: вжик – туда, вжик – сюда… И тихий песок перебирается через дорогу, словно чётки в старческой руке.